Первый снег. Летящий с белого неба, хлопья белого мокрого пуха, тающий, не успев коснуться земли. Кружит свой вальс под сводчатым небом, словно под потолком огромного зала, сияет в луче прожектора серебряной мишурой, умирает паром на стекле фонарей. Мартовский снег, настоящий, ледяной, пушистый. В своём печальном танце плывёт серебро в лунном свете, кружась под мелодию последнего вальса. Вот так, прощальные подарки зимы. Тихо стонет под ногами, как ненастоящий, белая вата, декорации холодного марта облепили и окутали только начавшие зеленеть деревья, нераскрывшиеся бутоны магнолий, вечнозелёные газоны спального района.
Снег, белая гладь, скрывающая невесомые тайны и не таящая ничего. Белизна, не затрагивающая в душе ничего. Эйфория от картины за окном, не более. Пока он летел, проходящий, хрупкий - словно внутрь, устилая белыми хлопьями сдавленность, проникая глубоко под кожу, на ресницы, даря чувство лёгкости, безвременности. Лежит, белый, сияющий голубым неоновым блеском уличных фонарей, словно укрывая тайной угасающей зимы улицы, асфальт, заборы. Тайна этого снега в том, что её нет. Он здесь просто так, это не сказка зимы, а она сама, обнажённая белизной на грязном асфальте, растекающаяся в лужах, её последняя слабая мелодия. Есть что-то завораживающее в этом капризе природы, только что проку в нём, если на утро его не будет. Жаль, что так поздно, так несвоевременно, так слабо. Тихий шёпот под подошвами, шелест бесформенной воды. Только деревья делают вид, что под искрящимся одеялом сохранена какая-то тайна, тайна уходящей зимы... Shiron, о котором не знаешь даже ты сам. Какой он у зимы?
current music.: Last Waltz (Old Boy OST)