Каждую неделю, по субботам новый пост?..
Хорошо..
Пусть так...
Нет, не всё так плохо. Не всё однообразно и серо. Завтра даже будет светить солнышко, а через недельку каникулы. Только... почему, всегда, когда нужно улыбаться, я ловлю себя на мысли, что это игра... роль, сыгранная весёлость?..
Все говорят, я хорошая актриса. Что ж, мне не трудно выбрать маску, улыбаться, скрыв всю тьму души. Я так давно не писала стихов - слова уже неоткуда брать. Я стала понимать, что всё, чем я когда-то была, всё ушло вместе с детством. Безвозвратно, как и время.
Жизнь... капает неразмеренно, почутьчуть, уходит в глубины вечности. Никто не вспомнит о тех, кто делают историю. Жизнь выльется слезами на оконных стёклах, из пальцев на чёрные и белые клавишы, сольётся с мелодией дождя... весеннего дождя. Сегодня на рассвете я поняла - всё начинается сначала, и, не заметив, я словно нарочно начала этот новый круг.
Всего двенадцать разных звуков делают мелодию. Музыка выльется, и останется на ресницах. Пусть думают, я плачу, на самом деле они так же плачут. Мы забыли роли, потеряли образы, они смыты дождями, а солнце высушит краски на наших лицах. Мир окунётся в весну, мы потеряемся под лепестками цветущих вишен... Тёплый дождь смыл нас, мы остались эхом той музыки... Музыки боли.